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El librero-escritorio desde el que escribo está frente a una ventana sin cortinas (como la mayoría de las ventanas de mi casa). Así que escribo, en la madrugada, con el cielo de techo y sus estrellas y la luna que en el pueblo todavía pueden apreciarse. No tengo casas junto a la mía, así que el panorama se extiende hasta la próxima cuadra, y justo enfrente, a lo lejos, puedo ver una casa tipo de muñecas: dos (¿o tres?) pisos, cuatro ventanales, techo de dos aguas. No está tan lejos como para no apreciar cuando prenden alguna luz, y se distinguen los muebles, las sombras, el resplandor de la tele, la cocina. Porque todos los cuartos, parece, que dan a una respectiva ventana, y puedo verlos como las cajitas de cristal que venden donde puedes ver todas las cámaras de los hormigueros.  Ahora el monito bajó a la cocina y trajinó un poco, apagó la luz y segundos después se prende la luz de la habitacion, arriba, y luego la tele.

No me distrae, basta alzar los ojos del monitor para fisgonear un poco. Basta perder la mirada para encontrar la maldita palabra o para digerir la frase que acabo de leer y me encuentro con la casita de juguete.

Es obvio que no tengo nada de qué escribir la madrugada de hoy, y eso que no tengo sueño todavía. Apenas son las dos de la mañana. Es que neta que parece casita de los libros de cuentos infantiles, con todo y su arbolito a la puerta y toda la cosa.

No me importa que yo también pueda ser vista desde allá. Creo que seguiré sin poner cortinas.

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