Sobrevivientes

Son cinco hermanas. 

Su padre las golpeaba salvajemente. Su padre las odiaba por ser mujeres, cegado por la frustración de que ninguna hubiera nacido varón. Cada mañana, las levantaba a punta de patadas, gritos, insultos. A la menor “provocación” les aventaba lo primero que tuviera a la mano: platos, herramientas, libros, sillas. Les prohibió estudiar, ¿para qué, si son viejas, o sea, están pendejas, nada más sirven para tener hijos? Sin embargo, con todo en contra, las cinco estudiaron brillantemente en la unam: biología, geografía, pedagogía, derecho.

-Si hasta practicaba diariamente futbol con nosotras- dicen con genuina sonrisa.

Al principio no entendí: -¡Ay a poco!

-Sí, nosotras éramos el balón.

Cuando él enfermó, ellas lo cuidaron amorosamente. Cuando él murió, en su lecho, lo perdonaron de corazón. Cero rencores. Nunca hablan mal de él, nunca una mala palabra, nada en su voz que denote odio, resentimiento, sed de venganza, amargura. Dolor, sí. Tristeza. Por haber vivido esa infancia, esa adolescencia, ese sufrimiento. Pero nada de odio. Incluso dicen: “era un buen hombre”. No con cursilería, no con hipocresía, no con la resignación de la ignorancia o del conformismo pseudoreligioso; sino con sabiduría y aceptación.

Pero claro que tienen cicatrices terribles, claro que tanto maltrato deja huella. No sienten odio, pero en cambio una tiene lupus. Casi muere, casi queda inválida. Quedó sorda. Otra tiene otra enfermedad desconocida, que causa estragos similares al lupus. Cuatro no pudieron tener hijos.

Hace unos pocos meses acabo de enterarme de este pasado infernal.

Ese hombre era hermano de mi padre.

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